El Primer Dragón: Ferrero Rocher

El dragón dormía como un león marino obeso tendido al sol y había tres clara evidencias que apuntaban a ello: roncaba como un camionero haciendo la ruta que iba del estrecho de Gibraltar hasta las frías estepas rusas; para más inri, el dragón era de esos que ocupaban todo el espacio disponible en la cama, como si cada centímetro de lecho fuera susceptible de ser una Polonia la mar de fácil de invadir; y, por último, sostenía entre sus garras algo que se parecía sospechosamente a un osito de peluche.

En definitiva, el dragón dormía como un querubín, como Odín en una de sus siestas, como una madre que sostiene el mando de la tele. El sueño de la razón produce monstruos pero el sueño del dragón no se quedaba corto y producía unos ronquidos que harían despertarse del susto a un Snorlax.

Y era dorado. De un dorado feroz, brillante. Relucía. Era una enorme moneda antigua. El dragón era un cruce entre una bola de discoteca, una burbujita de Freixenet, y Shakira.

Le dio un suave toquecito en lo que creyó que equivaldría a su hombro. Carraspeó ligeramente y, luego, un poco más alto. Era lo que se conocía como el protocolo de acción en estos casos aunque el último paso era darle un beso y a eso el chico ya no se atrevía.

-Pues bueno, pasaba por aquí.

El dragón dormía. Y dormía. Y seguía durmiendo. Era insultante, él no había dormido tan profundamente nunca, siempre había alguien obrando en su aldea que se lo impedía. Siempre venía algún señor feudal enfadado porque se había derogado el derecho de pernada y quemaba cuatro o cinco techos de paja del despecho.

Lo volvió a intentar porque el fracaso no era una opción y no gozaba de retribución económica, ni daba posibilidad de paro, ni, en un lejano tercer puesto, daba gloria.

-Mmmmm, señor Dragón.

La criatura empezó a removerse de esa manera sensual en la que se mueven los dragones, una mezcla entre una éxotica bailarina de danza del vientre argelina y Albert Rivera durante un debate a cuatro.

-Señor Dragón, no quiero molestarle pero le necesito. De verdad que le necesito.

El dragón, al fin, se decidió a abrir los ojos lentamente, como en una puesta de sol. Unos ojos que prometían muerte, destrucción, desórdenes públicos y huelgas. Unos ojos que pedían a gritos una taza de café del tamaño de un lago canadiense. Unos ojos del color de las estrellas, todo había que decirlo.

-¿Quién es el insensato que osa despertarme?- atronó con voz de gruta, de viaje al centro de la Tierra, a veinte mil leguas de viaje submarino.

Porque, además, todos los dragones tienen algo de Gandalf.

El pequeño e ignorante campesino no se arredró y dio un pequeño paso al lado, en honor al clásico movimiento conocido como El Carranco Peludo del Río de Montaña, que venía a ser un cangrejo común solo que un poco más feo.

-Me llamo… Mi nombre es Brest Cállateya Tobinson.

El dragón lo miró como si ese nombre que tan poco le había costado ganar no le impresionara en absoluto, que se conocía al dedillo la larga y estúpida estirpe de los Cállateyas desde Cállateya I. Desde antes de que existiera la memoria.

-¿Y yo? ¿Cómo me llamo yo?

Ahí estaba. La pregunta. La gran pregunta. Ponle nombre a un dragón y serás su perro lazarillo en este gran libro de Braille que es el mundo para siempre. Será el Ortega de tu Gasset, el chocolate de tus churros, la nata de tus fresas. El café de tus lunes.

Lo miró detenidamente y el universo en pleno contuvo el aliento e hizo cuatro largos en la piscina olímpica de la vida.  Barajó diferentes opciones, hizo listas mentales de pros y contras, encuestas en twitter, sondeos a pie de urna.

-Te llamas Ferrero Rocher.

Sea, pues.